😵😲 Ich dachte, ich kaufe alten Schrott, aber als ich sah, was drin war, liefen mir die Tränen von selbst über die Wangen.
Der Samstagmorgen war grau und still — einer dieser Tage, an denen die Stadt zu verlangsamen scheint und die Luft nach Staub und Erinnerungen riecht. Ich schlenderte ziellos umher, bis mir ein verblasstes Schild an einem alten Haus auffiel:
«Ausverkauf — alles muss weg».
Auf den Tischen lag alles Mögliche — Bücher, Porzellanfiguren, verblasste Fotos. Alles schien unnötig, aber aus irgendeinem Grund lebendig.
Und plötzlich sah ich sie — eine abgewetzte Lederreisetasche. Braun, mit zerkratzten Schnallen und den eingravierten Buchstaben E.R. in der Ecke. Sie roch nach Alter, Regen und etwas Vertrautem.
— Fünf Euro, wenn Sie sie nehmen — sagte eine ältere Frau, ohne den Kopf zu heben.
Ich nickte, ohne zu feilschen. Ich weiß nicht warum. Einfach… ich wollte sie.
😲 😨 Zu Hause stellte ich die Tasche auf den Tisch. Die Verschlüsse klickten, und ich… weinte.
Die Tränen liefen mir von selbst über die Wangen, als ich sah, was drin war.
👉 Fortsetzung der Geschichte — in den Kommentaren.
Zu Hause stellte ich die Tasche auf den Tisch. Die Verschlüsse klickten, und ich… weinte.
Die Tränen liefen mir von selbst über die Wangen, als ich sah, was drin war.
Am Boden lagen Briefe, zusammengebunden mit einem verblassten blauen Band. Das Papier war vergilbt, aber die Handschrift erstaunlich ordentlich, als wäre sie gestern geschrieben worden. Ich löste das Band — und der erste Brief begann in meinen Händen zu zittern.
«Geliebte Elena… wenn du dies liest, bedeutet das, dass ich nicht zurückgekehrt bin…»
Ich erstarrte. Jedes Wort hallte in meiner Brust wider. Es waren Briefe eines Soldaten, geschrieben während des Krieges — Briefe, die offenbar nie den Empfänger erreichten.
Zwischen den Seiten lag ein Foto: Ein junger Mann in Uniform lächelt eine Frau an, die ein Kind in den Armen hält. Auf der Rückseite — «Juni, 1944».
Ich saß da, unfähig zu atmen, fühlte mich, als würde ich in die Seele eines anderen greifen.
Dieses Leder der Tasche, diese vergilbten Umschläge — alles durchdrungen von Liebe, Angst und Glauben.
Vorsichtig legte ich alles wieder zurück, als hätte ich Angst, die Zeit zu zerstören.
Fünf Euro für eine Erinnerung, die ein ganzes Leben wert war.
Jetzt steht die Tasche auf meinem Regal — als Erinnerung daran, dass nichts Menschliches verloren geht.
