„Ich wollte einfach nur, dass mein Sohn ein anständiges Leben hat… aber eines Tages sagte er etwas, das mir das Herz herausriss.“
Ich heiße Margareta, bin 62 Jahre alt. Ich bin Mutter – und das ist kein zeitlich begrenzter Titel. Das bleibt man für immer. Besonders wenn dein Sohn – dein einziger, geliebter Alex – endlich heiratet und du gespannt darauf wartest, wie er sein Erwachsenenleben gestalten wird.
Ehrlich gesagt: Als er Julie mit nach Hause brachte, war ich… verwundert. Das Mädchen war freundlich und nett, aber… nicht häuslich. Nicht die Art Frau, die ich mir an seiner Seite vorgestellt hatte.
Alex arbeitete unermüdlich. Als er endlich Urlaub hatte, dachte ich: Jetzt kann ich ihn ein wenig verwöhnen. Julie ging weiterhin zur Arbeit, und ich… besuchte sie immer öfter. Mal brachte ich Obst, mal kochte ich das Abendessen. Manchmal kam ich unangemeldet vorbei. Ich bin schließlich seine Mutter. Ich habe einen Schlüssel. Warum nicht?
Jedes Mal fiel mir dasselbe auf: Der Kühlschrank fast leer, auf den Regalen Instantnudeln, im Spülbecken Tassen vom Vortag. Wo war die Gemütlichkeit? Wo die Ordnung? Ich versuchte, alles „zurechtzubiegen“: wischte, kochte, räumte auf. Nicht, weil ich lästig sein wollte. Sondern aus Liebe. Weil ich weiß, wie es richtig ist.
Julie reagierte angespannt, das bemerkte ich. Aber ich schwieg. Ich dachte, sie würde sich schon fügen. Eine Frau eben. Und das Zuhause – das ist doch ihr Spiegelbild.
Doch eines Tages… bat mich Alex, mich zu setzen. Er sprach ruhig, aber seine Worte trafen mich tiefer als jeder Schrei. Er bat mich um etwas, das ich nie von meinem Sohn erwartet hätte…
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…Er bat mich, den Wohnungsschlüssel zurückzugeben.
Ich war fassungslos. Dachte erst, ich hätte mich verhört.
— Mama, — sagte er leise — bitte, gib uns den Schlüssel zurück. Es ist schwer für uns, wenn du unangekündigt kommst. Wir haben kaum Zeit für uns. Du meinst es gut, aber… es ist zu viel.
Zu viel? Ich?
Ich presste die Lippen zusammen, holte den Schlüsselbund aus meiner Tasche und legte ihn wortlos auf den Tisch. Nein – ich warf ihn hin. Stand auf und ging. Ohne Tränen. Ohne Drama. Doch innerlich bebte ich.
Ich lief nach Hause, und in meinem Kopf hallte es: „Ich störe. Ich bin überflüssig. Meine Meinung zählt nicht mehr…“
Es fühlte sich an, als hätte man mir das Herz herausgerissen. Habe ich meinen Sohn wirklich dafür großgezogen, dass er mich bittet, auf Abstand zu bleiben?
Die Tage zogen sich. Das Telefon blieb still. Ich schrieb nicht. Er auch nicht. Ich wollte es nicht zugeben, aber ich vermisste ihn. Seine Stimme. Sogar Julie — so merkwürdig es klingt.
Nach vier Tagen kam er.
Ohne Ankündigung. Er klopfte. In seiner Hand — meine Schlüssel.
— Mama, es tut mir leid. Vielleicht haben wir es falsch gesagt. Aber wir brauchten Raum. Wir lieben dich, wirklich. Nur… wir wollen unser Zuhause selbst aufbauen. Mit unseren Fehlern.
Er sprach, und ich begriff plötzlich… er hat recht. Er ist erwachsen. Hat sein eigenes Leben. Und meine Liebe muss lernen, Abstand zu halten. Denn wenn Liebe erstickt, ist sie keine Liebe mehr.
Ich nahm die Schlüssel, lächelte unter Tränen und flüsterte:
— Ich wollte nur, dass es dir gut geht, Alex. Ich habe nur zu spät erkannt, dass du jetzt selbst bestimmst, was „gut“ bedeutet.
