😵😲Jeden Morgen fütterte ich einen einsamen Jungen — heimlich, damit die Leitung es nicht erfuhr. Doch eines Tages kam er nicht: Statt des Jungen hielten schwarze Autos vor dem Café, und der Brief, den mir die Soldaten überreichten, riss mir den Boden unter den Füßen weg.
Jeden Morgen stellte ich Tassen hin, wischte die Tische ab und tat so, als wäre alles in Ordnung. Die Welt um mich herum schien in einer Endlosschleife festzustecken — dieselben Gesichter, der Duft von Kaffee, das Klingeln der Glocke über der Tür.
Eines Tages bemerkte ich den Jungen. Klein, etwa zehn Jahre alt, mit einem Rucksack, der schwerer schien als er selbst. Er kam immer genau um 7:15, setzte sich in die entfernteste Ecke und bestellte nur ein Glas Wasser.
Am fünfzehnten Tag stellte ich ihm einen Teller Pfannkuchen hin.
— Zufällig zu viele gemacht, — sagte ich und tat so, als wäre es nur ein Versehen.
Er sah mich lange an und sagte dann leise:
— Danke.
Seitdem brachte ich ihm jeden Tag das Frühstück. Er erzählte nie, wer er war und warum er allein war, ohne Eltern. Der Junge aß einfach und bedankte sich immer.
Und dann eines Tages kam er nicht. Ich wartete, sah zur Tür, bis ich draußen Motorengeräusche hörte. Vier schwarze Geländewagen hielten vor dem Eingang. Männer in Uniform kamen herein und reichten mir schweigend einen Brief.
😯😨Als ich die ersten Worte las, fiel mir der Teller aus der Hand. Im Café herrschte totenstille.
Fortsetzung im ersten Kommentar… 👇👇
Ich erinnere mich bis heute an diesen Tag. 9:17 Uhr morgens. Die Luft draußen schien sich zu verdichten — vier schwarze Geländewagen hielten vor dem Eingang. Männer in Uniform traten Schritt für Schritt in den Raum, als trügen sie nicht nur Papiere, sondern eines Menschen Schicksal.
Einer von ihnen kam auf mich zu, nahm seine Mütze ab und sagte, er suche die Frau, die den Jungen jeden Morgen gefüttert hatte. Mein Mund war trocken. „Das bin ich“, antwortete ich.
Er zog einen gefalteten Brief hervor. Seine Stimme zitterte kaum merklich.
Der Junge hieß Adam. Sein Vater war Soldat. Er fiel im Dienst.
Vor seinem Tod schrieb er: „Danken Sie der Frau aus dem Café, die meinen Sohn gefüttert hat. Sie gab ihm etwas zurück, was die Welt ihm genommen hatte — das Gefühl, dass man sich noch an ihn erinnert.“
Als ich den Brief zu Ende gelesen hatte, zitterten meine Hände unkontrollierbar. Alles um mich herum stand still — selbst die Löffel hörten auf zu klirren. Die Soldaten salutierten. Und ich stand einfach da, unfähig, ein Wort zu sagen.
Lange konnte ich mich von diesem Tag nicht erholen. Ich las den Brief immer wieder, als fürchtete ich, die Buchstaben würden verschwinden, wenn ich ihn losließe. Manchmal hatte ich das Gefühl, er würde doch noch kommen — mit demselben Rucksack, demselben schüchternen Lächeln.
Einige Wochen später erhielt ich einen weiteren Brief. Von demselben Offizier. Darin — eine kurze Notiz und ein Foto: der Junge, derselbe, sitzt im Gras neben einem Mann in Uniform.
Es stellte sich heraus, dass er von einem Freund seines Vaters adoptiert worden war — einem Soldaten, dem dieser einst das Leben gerettet hatte.
„Jetzt hat er ein Zuhause. Und er erinnert sich oft an die Frau, die ihn jeden Morgen gefüttert hat“, — stand am Ende geschrieben.
